Invierno.

Los pronósticos dicen que pronto dejará de llover en mi cama
que emigraré a otra donde probar las montañas que recorren otros cuerpos.
Dicen que la ventisca no nos salvará del olvido,
que la poesía tendrá otros nombres y que tú pasarás a ser recuerdo.
Me cabreo al pensar que tendrás el sabor de otros labios,
que tus manos notarán otro calor, otra piel erizada.
y yo, seré huracán, para todo aquel que quiera intentar reemplazarte.